A l’occasion des 70 ans du Petit Prince, Folio lance une édition « collector » vendue sous étui et à tirage limité. L’œuvre est flanquée d’un livret de vingt-quatre dessins d’Antoine de Saint-Exupéry (1900-1944) suivis d’un commentaire d’Alban Cerisier, éditeur chez Gallimard. C’est sans doute à cela qu’on reconnaît le succès d’un livre : l’édition anniversaire. Lorsqu’on ne peut pas se permettre une édition augmentée (fait assez rare pour la fiction, c’est plutôt le sort du documentaire) pour la circonstance, l’on se paye le luxe de commercialiser une édition enrichie.

D’ailleurs à quoi reconnaît-on le succès d’un livre ? Probablement au fait que ce dernier ait éclipsé toute la production littéraire de l’auteur qui du coup n’est associé qu’à un seul titre. Interrogez un quidam dans la rue et il est à parier qu’il n’aura jamais entendu parler de L’Aviateur (1926), Vol de nuit (1931), Terre des hommes (1939), pourtant Grand prix du roman de l’Académie française ! Le Petit Prince (1943) en revanche lui sera familier. Deuxième indice : le personnage principal s’est mué en « entité fictionnelle fluctuante » (1), personnage que tout le monde connaît sans forcément l’avoir rencontré en lisant l’œuvre originale.

Ce Poucet là ne s’adresse pas aux enfants. En effet voici une terrible revisitation du célèbre conte qui fera date assurément : elle fait froid dans le dos et vous empêchera de relire les aventures des sept frères perdus avec votre naïveté d’antan. Avec un trait pesant et gras, Vincent Vanoli nous brosse dans son univers tranché, en noir et blanc, le paysage : une montagne, le versant sombre d’une vallée, une « cabane de bois mouillé à l’orée de la forêt », la solitude. Dans cette modeste demeure, vivent Poucet et ses parents, de pauvres hères qui n’ont plus que la peau sur les os et rongent les racines et les écorces pour lutter contre leur faim dévorante. La ribambelle de frères a disparu : c’est sur Poucet tout seul que s’abat la malédiction familiale et les coups du père, rustre devenu alcoolique lorsqu’il ne parvient plus à vendre son bois. Ici on n’abandonne pas ses enfants, on les exploite et on les martyrise. Nul besoin d’aller se confronter à un ogre, il est déjà là, au sein même de la maison. Pas de bottes de sept lieues quand on marche pieds nus dans une forêt que l’on connaît par cœur.

Son œuvre fictionnelle, François Coupry la décline sous le titre général de « Recréations du monde », et sous trois sous-titres : « Les Contes paradoxaux », « Les Cosmogonies », « Les Souterrains de l’Histoire ». Ces intitulés nous suggèrent d’emblée, à nous, lecteurs, une ampleur inhabituelle, une ambition littéraire et imaginaire. Une sorte de décryptage fictionnel du monde – eh oui ! Une aventure… Recréer, tout de même, ce n’est pas rien. Mais si le romancier ne prend pas la place de Dieu, il n’est pas grand-chose… Dans le roman, dans la fiction, tout doit être possible, tout est possible, et surtout le retournement des évidences. Les Contes paradoxaux, comme leur titre l’indique, traquent l’opinion contraire à l’opinion générale. L’entreprise est immense, salutaire, essentielle.

Dans La Femme du futur, François Coupry nous offre trois contes qui jusqu’à aujourd’hui étaient indisponibles et un conte inédit, qui donne son titre au recueil. Voilà une magnifique occasion de revenir sur l’œuvre d’un écrivain hors-normes, auteur d’un essai-pamphlet, Notre société de fiction (Le Rocher, 1997) qui remettait les pendules à l’heure de l’imaginaire.

« Lorsque le Petit Poucet abandonné dans la forêt sema des cailloux pour retrouver son chemin, il ne se doutait pas qu'une autruche le suivait et dévorait les cailloux un à un » (extrait de L'autruche).

Que les enfants sages, et même les adultes, se rassurent : les huit contes de Jacques Prévert que nous proposent d'entendre les éditions Gallimard ne sont pas réservés aux casse-pieds, petits ou grands. Une autruche qui mange des cloches, des antilopes mélancoliques, un dromadaire que l'on traite de chameau, un éléphant de mer assis sur le ventre qui jongle avec des armoires à glace, Jacques Prévert, par la voix cocasse et jubilatoire de Dominique Pinon, ne cesse de nous émerveiller dans des textes également disponibles en version papier chez le même éditeur (collection « Folio Cadet » n°181). A écouter et à lire sans modération...

« C'est ici-bas que les insensés trouvent leur Enfer » (Lucrèce, De la Nature, livre troisième)

Et si ça nous arrivait ? Et si ces histoires de guerre n'arrivaient pas qu'aux autres, qu'à ces hordes barbares venues des confins de l'axe du Mal ? Et si ça lui arrivait ?

Imaginez monsieur Guéant dans la peau d'un réfugié, ayant à ses trousses ses propres sbires, courant après une fantomatique identité nationale. Il a quatorze ans. Les murs de son appartement sont percés de trous. Il pleut à l'intérieur. Seule la cuisine est encore habitable. En Europe, la guerre fait rage. Français, Anglais et Scandinaves se tirent dessus. L'Union européenne s'est effondrée et a laissé la place à des régimes autocratiques. La France vit sous la férule de la Police de Redressement. Non, nous ne sommes pas en 2012. Il s'agit d'une fiction. Partout règne la désolation. La peur au ventre. La faim. La délation. Matin, midi et soir des tirs de roquettes embrasent les ciels fuligineux. Les villes sont en cendres. L'Occident, si imbu de sa supériorité, lorgne désormais vers ce Moyen-Orient qui ne peut pas accueillir toute la misère du monde, fût-il à l'envers.