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Récits

A Châteauroux…

Ecrit par Valérie Debieux , le Mardi, 06 Mai 2014. , dans Récits, Ecriture, La Une CED

 

A Châteauroux, je suis arrivée par une belle matinée de printemps. Je me suis installée sur l’un de ses nombreux bancs, au milieu d’un parc, carnet moleskine en main. J’avais besoin de calme, je l’ai trouvé. Tout est tranquille à Châteauroux. Seul le babillement des oiseaux se mêle au chant du vent. Remake de la « Tête en friche », j’ai longuement observé les pigeons puis, après un certain temps, j’ai sorti de mon sac mon compagnon de route, un dictionnaire de poche. Je l’ai ouvert et suis tombée sur le mot « solitude ». Paradoxe de situation puisque je me sentais tout sauf seule au milieu de cette merveilleuse nature. Absence de toute distraction extérieure aidant, je me suis mise à écrire les premiers ressentis qui se dégageaient de ma rencontre avec cette ville. Puis, j’ai déambulé au milieu des ruelles, m’arrêtant çà et là, pour y admirer une vitrine, un monument. L’Eglise St-André, aussi fière qu’une cathédrale, m’a ouvert ses portes. Pas un seul fidèle. Là aussi, le silence régnait. Seul témoignage du reliquat d’une certaine pratique religieuse, quelques cierges à la flamme vacillante brûlaient devant des autels. Au sortir de l’église, un magnifique soleil m’attendait ; je me suis alors dirigée vers le « Musée Hôtel Bertrand », et toute mon attention a été retenue par un objet : la volière chinoise de l’Empereur à Sainte-Hélène. L’envol. Les oiseaux. La Chine. Napoléon. Les artisans. Tout s’est dessiné sous mes yeux.

Le chant des oiseaux de Christine Angot

Ecrit par Line Audin , le Vendredi, 02 Mai 2014. , dans Récits, Ecriture, La Une CED

 

Ce billet m’a été inspiré par les propos de Christine Angot dans l’émission de Laurent Ruquier, On n’est pas couché du 22 mars 2014.


Vers une heure du matin, les yeux déjà passablement ensablés d’images, j’ai zappé machinalement sur la 2. Et là, médusée, j’ai assisté à une présentation des trois mondes, notre ARB revisité par un écrivain. Telle une extraterrestre débarquée sur une planète inconnue dont elle ne comprend ni les codes ni la langue, Christine Angot, que je ne connaissais pas, seule contre deux poseurs imbus de suffisance et de mauvaise foi, se livre à une démonstration en actes de ce que c’est qu’écrire, ce va-et-vient incessant entre la réalité, — celle que je vois mentalement, ma réalité — et la langue, qui me permet de reconstruire cette réalité pour tenter de la faire partager à mon interlocuteur.

Les bleuets de la vie…

Ecrit par Jacques Girard , le Lundi, 23 Septembre 2013. , dans Récits, Ecriture, La Une CED

À ma mère

 

Élevée sur une ferme, ma mère avait transplanté en ville ses habitudes terriennes. Cette conciliation difficile était faite de multiples compromis, tantôt actifs, tantôt verbaux, puisque nous vivions dans un loyer assez exigu.

Qu’importe, son jardin poussait sous les lits, puis dans des boîtes sur les galeries ; on mangeait des œufs frais que nous ramassions, mon père et moi. Des pondeuses s’échappaient du couvoir de F.-X. Bouchard – monsieur le maire – et déposaient de beaux œufs sur le terrain de la scierie où travaillait papa.

La petite cuisine se transformait en four lors de la période des conserves. Le nez de maman, arqué, arrachait les mauvaises herbes qui poussaient dans l’immense jardin de nos voisins.

Le printemps, c’était le temps des semailles. Juillet, nous allions faire les foins chez grand-papa Côté. L’automne, le temps de la boucherie. Que de souvenirs pour maman !

Déjà loin

Ecrit par Marcel Alalof , le Mardi, 30 Avril 2013. , dans Récits, Ecriture, La Une CED

 

Nous sommes dans ce café de la rue Soufflot, assis tous les quatre autour de la table du fond.

Il est environ 14 heures. La plupart des étudiants ont déserté le lieu. Je prends la parole, en grande forme.

Il est vraisemblable qu’un observateur extérieur aurait plaisir à nous écouter. Pourtant en plein élan, j’ai soudain la sensation d’une sorte d’intervention extérieure, d’une intrusion. Je tourne la tête. Je remarque sur le côté, à ma droite en avant, une personne seule, assise à une autre table, qui m’écoute, souriante, le regard aimable. J’ai immédiatement l’impression d’avoir été abusé dans mon intimité et la foudroie du regard. Elle a senti ma colère et, inquiète, détourne les yeux.

Ayant pris conscience que je pouvais être écouté par d’autres que ceux que j’avais choisis, je baisse le ton, perds de ma spontanéité, mets ma bonne humeur en sourdine. Mes amis n’ont rien remarqué, cependant…

Scène de chasse préhistorique

Ecrit par Lordius , le Lundi, 25 Mars 2013. , dans Récits, Ecriture, La Une CED

 

Son estomac se révulse à l’idée de consommer encore et toujours d’insipides végétaux qui sustentent mais ne délectent pas. Son ventre réclame la chair qui apaise, le sang qui fortifie, la graisse animale qui rassasie.

Comme par provocation, une biche apparaît dans les frondaisons. Guère habitué à craindre l’homme, le bel animal s’arrête et observe l’humaine avec curiosité. Son doux regard tendre et lumineux, ses gracieuses et malicieuses oreilles, loin d’attendrir la femme, lui déclenchent plutôt un appétit féroce… Alors, prise d’une impulsion subite et irrépressible, Alba se saisit d’une longue branche de chêne dont elle fabrique prestement une sagaie à l’aide du biface que Fatalis lui a laissé. Elle durcit sommairement la pointe au feu. Vite, la sagaie dans une main et le couteau dans l’autre, elle se lance sur les traces de la trop curieuse femelle cervidé. Sans peine, après une brève course, la chasseresse improvisée mais expérimentée rejoint sa proie. Celle-ci se retourne et lui lance un regard surpris et abrité de ses cils graciles. Mais ce n’est plus le cœur qui commande le corps d’Alba, c’est le ventre !