Salomé, Cédric Demangeot (par Marie du Crest)

La toute dernière didascalie et le dernier mot du texte seront « obscurité ». Terme plus radical d’ailleurs que le conventionnel « noir » du théâtre. Cédric Demangeot va en outre jusqu’à ajouter une note spécifique sur la lumière, indiquant que « la lumière décroît dans la seconde partie de la pièce ». La théâtralité s’affirme comme une lutte entre lumière et ténèbres, durant la nuit de noces noire de Salomé et de Iaokanaan. La nuit et le jour ont comme matériau sensible dans les pages du livre le noir et le blanc : celui de la trame du texte constituée de strophes le plus souvent courtes dominées par le distique et les blancs. Inversion des fonds blancs et noirs constituant l’organisation du volume avec sa page 60 qui partage l’ordre architectural du livre.

Cette mise en forme joue à la fois sur la tradition poétique mais aussi sur une prise de parole qui intègre du silence, des pauses, des effets de rupture dans l’ordre du théâtre, des mises à l’écart comme le je initial de Salomé, page 74, qui reviendra ailleurs isolé, perdu dans la diction du texte. La pièce se présente comme si sa logique interne était un renversement (la lumière s’éteint à jamais). Les premières paroles de Salomé ne sont-elles pas :

Enfin.

C’est la fin de la pièce (p.11).

Salomé dit, articule son texte, en monologue ou plutôt en adresse à la tête de Jean-Baptiste (Iaokanaan) qu’elle regarde, qu’elle tient, qu’elle brandit, sur laquelle elle crache aussi. Le corps dramatique dans la pièce de Cédric Demangeot est corps qui danse (celui de Salomé) et corps décapité, sur un plateau, corps de silence, du dialogue impossible de sa victime comme si la fragmentation, une forme de troncation poétique se réalisait dans l’expression scénique.

Les dessins à l’encre de Chine qui accompagnent la pièce, qui lui répondent (ce ne sont pas de simples illustrations), créés par Ena Lindenbaur, sont toujours placés sur la page de gauche du livre, précédent le texte et disloquent graphiquement eux aussi Salomé, incarnée par ses seules mains depuis la première de couverture jusqu’aux pages 22-60-71-96 ou bien comme tremblée, déformée, scandée dans son corps tout entier. Dans le temps tragique (celui de sa parole meurtrière, accusatrice, irréparable), elle va peu à peu vers le noir absolu en silhouette tachée d’encre (p.126). Salomé proclame dans le murmure ou le cri qu’il faut battre la lumière, battre le corps contre la lumière (p.122). Elle veut rejoindre la nuit.

Iaokanaan, quant à lui, est l’amant, l’amour de Salomé, et sa haine, le prophète, celui que les autres disaient poète (p.15) et dont Salomé déteste les mots. Immobilité de la tête décapitée, muette (p.80) et langage poétique au mouvement frénétique de Salomé qui se défait au fil du texte de ses voiles au nombre de sept. La danse brise la logique narrative en haut de la page 40 : j’ai dansé.

Salomé chorégraphie sa folie, celle qui fait que les mots lui désobéissent, la trahissent.

Elle répète sa danse en anaphore ; elle virevolte (p.55) puis son mouvement s’affole, elle va d’un pas rapide. Avançant toujours contre la lumière. Elle danse aussi contre le récit tel que la tradition théâtrale l’instaure (elle rapporte les évènements qui se sont déroulés au palais d’Hérode Antipas (p.24 et suivantes) et qu’elle interrompt par un rêve en italiques. Elle entrelace ces deux éléments avant que le leitmotiv de la danse ne s’impose. La lumière est d’une certaine manière une défaite du langage qui doit gagner des territoires autres, ceux de la nuit. A la fin du texte, Salomé évoque les mots des hommes et leur stupide langage de mort.

Paul Valéry a beaucoup écrit sur la danse, mettant en avant cette idée qu’il y est question d’un corps détaché. Quelque chose se joue dans le choix par Cédric Demangeot de revenir à la figure de la dansante Salomé qui relève justement de cette échappée, écartant la simple logique de l’échange théâtral pour se mouvoir dans l’espace poétique des mots en bribes, en unités, en syncopes, en pure force sonore surgie de la nuit.

Marie Du Crest