Compost (par Isabelle Morino)
Compotée crasse
Héraut du pur
Gatoire de masse morte
En tresses enchâssées
Litière premium spécial as
Ticots tickets de troc
Tout ventre dehors
Dans la touille. À la porte,
Culbute, ça reverse,
Frotti-frotta de sorte,
Qu'en résidus les rognures
Cramponnent l'exigu
Puis liquident
L'Apartheid organique.
Caravanes au silo,
Tout se mêle ;
It-bag de nos restes,
Où tout se transforme.
On suit à l'air libre
Avec l'air raisonnable
Le dégradé de matières
Dégradées par des bêtes,
Chairs de nos fruits,
Pulpes de nos cultures,
Sans broncher, sans sembler
Rapprocher nos matières
Et nos sorts :
Oubli du clap de fin.
Isabelle Morino
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