Ernest n'a pas fait le poids

Mort quand il n'a plus pu

Se mettre à faire le dos

Rond●e balle en bouche.

Un coin de vie perdue,

Romain n'a pas franchi

Le cap du crépuscule

Quand l'aube a tout donné.

Dans le ciel gris bleu,

sourd le bruit des tourterelles

à mes oreilles.

Et m’émeut le cri des corneilles

dans ce jour silencieux.

Frissonnent les colchiques

dans les prés

et mon corps désarticulé.

Résonne le carillon de la cloche

dans le village d’à côté.

Le noisetier qui grince l’heure

ne dissuade aucun oiseau

– et le sang, redite intérieure,

se confirme à travers les os

Dans un haut ciel inassouvi

cette lumière à la concave

dérobée, rayons poursuivis,

est au regard antiétrave

l’instant est cheval / cheval que nous pourrions

en-lâchant-prise

construire (pas autrement) / en étant

de toute notre pluralité / à son écoute

ainsi que nous l’enseigne / l’équitation

éthologique / construire comme

maisons

*

* *

Eloge des voix douces, du chuchotement.

Eloge des chemins du bord des fleuves.

Eloge des pas dans la neige.

Eloge du silence en forêt quand les sentiers bifurquent ou se confondent.

Eloge de la rouille, de la mousse, des palissades lépreuses, des façades ravagées où cent tableaux intriguent.

Eloge d’une route pavée où l’herbe regimbe.

Eloge d’un cimetière à l’abandon près d’une église dont on a égaré les clefs.

Eloge d’un parc dont il faut escalader les grilles.

Eloge des ruines tenaces, des quartiers poussiéreux, des squares blafards.